No ha de ser otra cosa que lo que no pronuncias, mi verdadera estabilidad. No soy en la frivolidad de tus palabras, vivo, extraordinariamente, el regodeo de morar en tu inconciencia.
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Otro estúpido escoptofóbico agazapado en la lobreguez de sus efímeras palabras.
Furia que se traduce en morderse los labios, tragar lagrimas y desviar toda huella de dolor. Operativo con el sólo objeto de ocultar el mejor de los eccehomos. Cólera que enceguece y encubre un mudo estallido que anhela un disfraz insípido.
Sueña con televisar el desarrollo de su propio plañido, desde su congestionada digestión hasta la ardua censura de toda mueca facial. Habrá que buscar otro Él con las mismas cualidades eupépticas. Hay que acabar con lo psicomático. No habrá escena que ostente vulnerabilidad ni propicie el tiroteo. Los antiácidos y digestivos saturan su botiquín.
